Es difícil sacarse de encima los prejuicios... o los postjuicios. Reconozco que a veces escribo muy contenido. Mi yo no quiere que salga el ello. Hoy (ayer) tenía ganas de escribir algo con cierto temperamento. Algo no sé si furioso, pero más o menos. Y así nació "Vamos a Buenos Aires", que en realidad no me gusta pero que una vez pegado no lo quise quitar (editado 01/06/06: finalmente borré el texto; no valía la pena). Ustedes dirán "eso de furioso no tiene nada". Parece mentira, pero lo corregí tanto que se transformó en algo que no se parece en nada a lo que quise hacer. Disconforme con eso, y ayudado ahora por la noche y el envión que me da la violencia del reproche, me lancé a reescribir lo anterior. Intenté no ponerme límites (bueno, me puse menos) y salió algo que me gusta más (y al mismo tiempo no me gusta nada), aunque sé que no es mi voz, la de mi identidad literaria, pero es parte de lo que soy:

Cuánta mierda en las calles. Gente tirada, durmiendo en las veredas, tapada con cartones. Gente sucia, hambrienta, con olor a vino barato. Perros flacos, corriendo autos, con el rostro desencajado y la lengua afuera. Gente vestida de oficina, estupidizada, sumisa y apurada. Pasan casi encima de los linyeras, puteando porque los molestan con su cara afligida, denigrada,  y la voz repetitiva "una monediiita por favor", esa voz que da asco por lo abarrotada en miseria y lo embotada en repetición. Cinco mil veces "una monediiita por favor", con ese tono de nene lloriqueando. Y pasan los otros, con sus portafolios y sus minifaldas, sudando sobre el aroma a jabón Lux y perfume barato, made in Argentina, made in la vuelta de mi casa, porque el perfume caro ya no fluye con la misma facilidad. Y en la oficina los espera el jefecito, soberbio, todopoderoso e impotente, odiado y reconoroso, miserable, y más sucio que los linyeras. Ese da más asco, transmite oleadas de vómito, con esa jeta que simula una sonrisa y dan ganas de partírsela a trompadas. Pedazo de basura que se cree importante, pero que no hace otra cosa que lamer la suela de los zapatos de los de arriba, de los que responden nada más que a los movimientos de grandes masas de papel verde y metal dorado. La suela que pisó una y mil veces la mierda que baña las calles de la ciudad.